poesía para las masas finas

JEJENES Tenía intereses tan diversos como el día. Sus veladuras, sus velámenes, sus vejámenes, sus jejenes. Añoraba, sí. Copulaba, no. Era central, como el río, como Rosario Central. Era popular, como sus fantasmas. Era fantástico también, como la cultura pop. A veces dormía, a veces soñaba  con cuervos que le arrancaban los ojos. Era todo una decapitación frontal. Una búsqueda de su propio discurso,  a la deriva de las oleadas mundiales. -Mundiales de fútbol, mundialistas.- Compartía con ella poesía y fluidos como en las buenas épocas del tango. Los jejenes sonreían pícaros ante la insistencia de la piedad. Mordían en las sombras, en la oscuridad, en la humedad. Donde nadie puede defenderse. No era amor, era simplemente frío.  Qué confundido que estás, se decía a sí mismo en una muestra de lucidez poco reconocida. Quiso una vez intentar y fue kafkiano su intento. Yo sabía que te iba a necesitar.

  Alguien te va a llorar cuando te mueras? Cuando ya no estés? Porque tocaste su corazón? Porque tocaste su corazón alguna vez? Tal vez, Pero no importa. Eso no tiene importancia. Te decís. Te consolás diciendo. A ti mismo. Solo estaba recordando a mis muertos.

Que venga la poesía con sus rosados dedos Qué venga la poesía en medio de la noche oscura del alma -En medio del hambre, Qué venga La poesía - Entre dos noches seguidas que venga la luz de la poesía Como un amanecer otoñal Qué venga la lírica -La postrera, La plástica Luz Del alma- En medio de las sierras Qué venga la poesía Con sus rosados dedos homéricos Qué venga a vengarnos De la desesperanza A recordarnos Qué el tiempo Es una ilusión De la mente

Por un momento me olvidé de las deudas y empecé a leer, pensó en el mismo instante en que levantó la vista de la pantalla de litio. -Las pantallas de litio no existían en ese momento, pero no es improbable que existan en el futuro.- Había cenado con su madre? Había soñado con su abuela muerta? Qué importa, ya nada tenía sentido más que el alivio temporal de ese estrés post traumático que es vivir con deudas todo el tiempo. Siempre el dilema era: comer o pagar el alquiler. Ya no se trataba de lujos, gustos y esas cosas raras. Era comer, vivir, sobrevivir todo el tiempo. Sin embargo, se debía evitar el dramatismo. Era de mal gusto. Y, además, nuestros enemigos no lo usarían a nuestro favor. En fin, estábamos jugados, como decía el poeta sanjuanino. Jugados. Hasta las pelotas. Ese era el ánimo general. La gente ya estaba cansada e hinchada las pelotas de vivir siempre así y sin ninguna esperanza ni perspectiva de cambio o alivio. Yo tampoco lo podía creer. Esta no era la “tierra p...

  Una noche desolada  aullaban los perros como lobos hambrientos. Eso era todo. Y eso era, sin embargo. El alma buscaba refugio en la profundidad de los bosques. La montaña amenazaba con caerse o con cerrarse definitivamente sobre sí misma. Una terrible inundación había ocurrido recientemente.  Había sepultado sueños y obras de arte conjuntamente. Ahora ya no importaba, porque la gente estaba más preocupada por "el fin del mundo". - El mundo tal como lo habíamos conocido hasta ese momento.- Los perros lo sabían. Los zorritos lo sabían. Nada bueno podía venir después. Yo sé que estás muy confundida, amor.- Le escribió esa tarde. Pero puedes venir de todos modos. Te estaré esperando.

Todo es mágico Todo es fantástico. Incluso el laberinto de tus pasos -o, sobre todo, el dibujo de tus pasos... - Tus casualidades  y coincidencias, tus fatalidades. Todo es mágico/ hoy. Incluso tu cansancio  de días y de noches,  de desolaciones...