poesía para las masas finas

CURSILERÍAS EN PROSA Estoy profundamente decepcionado de muchos escritores en prosa, de los llamados  "jóvenes narradores" específicamente. En la gran mayoría de las entrevistas y comentarios que hacen se nota un esfuerzo desmedido por parecer interesantes, no responden directamente las preguntas sino que improvisan historias o respuestas terriblemente cursis, los poetas hemos sido acusados por ellos durante años de cursilería (y lo que en realidad ocurría era su incapacidad de leer y disfrutar de la poesía); en fin, nos han enrostrado su propia limitación personal, y ahora sucede que ellos -que cuentan con un mercado y una industria donde pueden darse el lujo de brindar entrevistas una vez al mes- se la pasan diciendo cursilerías. Aunque en prosa, eso sí.

PRÓLOGO EN VERSO A LA BIOGRAFÍA DEL POETA Esta es la historia de un hombre sin límites , esta es la historia de alguien que llegó a lo más alto de su tiempo gracias al "poder de la palabra". ¡Qué puedo decir de los corazones que usó y que destruyó debidamente,  qué puedo decir de las niñas de las cuales abusó (que lo amaban, por supuesto.)! ¡Oh qué puedo decir, todos fuimos burlados hasta el límite de lo indecible! -Cada uno de nosotros guarda un secreto que nos humilla, cada uno esconde una relación que nos avergüenza aunque nos haya deleitado en su momento.- Esta es la historia de un Maestro del Verbo, esta es la historia  del sujeto que embaucó a todos los poetas, escritores e intelectuales del siglo pasado, entre los cuales se contaban eminencias y figuras inteligentísimas, aunque ingenuas. Esta es la historia del Poeta que devastó  los lugares por donde anduvo, esta es la historia del Poeta genocida, esta es la biografía del Poeta cuyo nombre no q...

NO QUIERO MÁS MUERTE...  No quiero más muerte porque  la vi en la sangre,  la  vi en la piel y la  vi en los pulmones  oscurecidos; no quiero más muerte, porque puedo intuirla  en las fachadas;  no quiero más muerte,  porque sé de qué se trata. P refiero la vida  (aunque no la confunda  con la vitalidad ni con la euforia), prefiero la vida  como savia,  como aliento,  como belleza  que respira juventud,  como Espíritu  inmortal.

RECLAMACIÓN Dónde está el amor que nos buscamos dónde está el amor de las cocinas dónde está el olvido del plural dónde está el amor, argentino,  dónde está el amor que nos debemos dónde está el amor  dónde está el olvido de moda dónde está la palabra.

CONFÍA EN LA POESÍA Confía en la poesía porque la poesía no sale nunca pero a veces sale entonces es muy poderosa confía en la poesía donde quiera que te encuentres no importa la ciudad si es muy grande o muy pequeña no importa si es uno de esos pueblos suicidas no importa si es Tafí viejo, Colonia o Minessota no importa si es Río Cuarto o Buenos Aires no importa si es académica  o si es la vieja y querida poesía del barrio ella no te va a salvar pero cuando comiencen las convulsiones y cuando comiencen los dolores de columna entonces al menos una vez en la vida aunque no confíes en los poetas -recuerda que LUGONES se suicidó, recuerda que Maiakovski era el poeta oficial de la revolución y se suicidó- confía en la     poesía es una de las pocas cosas en las que se puede confiar.

PEOR ¿Acaso hay algo peor que un político corrupto? Si: un artista mediocre.

PORQUÉ UNA MUJER ES TAN BELLA Porqué una mujer es tan bella, siempre me he formulado esa pregunta. Tal vez en eso me parezco más a un pintor  que a un poeta: ¿Porqué una mujer es tan bella? Los argumentos de la biología  (o los de la filosofía, o los de la estética, o los de la psicología evolutiva) me resultan insuficientes. El Misterio es lo que me interesa.

LA LITERATURA NO ESTÁ La literatura no está en la literatura: por alguna razón misteriosa  la poesía se ha fugado de la literatura. La literatura se halla fragmentariamente afuera de la literatura,  tal vez se halle un fragmento de buena literatura  en los libros de psiquiatría.

LA POESÍA ILUMINA LA CIUDAD La poesía ilumina la ciudad la poesía ilumina la noche la poesía separa la tierra del cielo la poesía habla al corazón la poesía murmura en la noche canciones secretas la poesía canta en los pechos argentinos sudamericanos mundiales la poesía vuela incluso en el silencio.                                                                                                          -A Juan Gelman-

FÁBULA TRISTE DEL ORANGUTÁN Y LAS MARIPOSAS Había una vez un mono que se enamoró  de las mariposas. A ese mono lo llamaron:  O- ran- gu- tán. El Orangután estaba tan maravillado con las mariposas como el resto de los primates,  pero  el Orangután  había aprendido a acercarse a ellas e incluso había llegado a sostener varias con una sola mano. El resto de los simios si llegaba a relacionarse con alguna mariposa era solo para destruirla  accidentalmente. La fascinación  por la belleza tornasolada  de las alas -la locura por las infinitas variaciones de las líneas y transparencias- en fin, la devoción por su delicadeza (tan opuesta a la del gorila) desgraciaba a los mandriles . El Orangután no era la excepción,  sin embargo  con el tiempo  había aprendido  que no tenía ningún sentido sufrir por todas las candilejas del aire, y mucho menos enamorarse  ...

A LOS TIROS Tiros en el barrio tiros a la madrugada tiros y más tiros en el aire -¿en los cuerpos?- tiros en barrio San Martín tiros en villa Libertador tiros en la selva, en el bosque, en los cerros, en las sierras, en la pampa tiros en Sudamérica tiros en el barrio tiros en la noche  tiros y más tiros tiros parte del paisaje musical tiros  contra tiros y más tiros siempre hubo tiros disparos detonaciones y siguen los disparos los fusilamientos los allanamientos y siguen  los tiros en la noche. 

ESTA CIUDAD Esta ciudad no se ha hecho para los viejos esta ciudad no se ha hecho para los niños esta ciudad no se ha hecho para los animales esta ciudad no se ha hecho para las mujeres esta ciudad no se ha hecho para nadie.