poesía para las masas finas

PALABRAS palabras palabras palabras música del corazón alados sueños quimeras resplandores atardeceres sangre en las manos y en el corazón amigos que hemos perdido el arte inmortal e inmoral amigos amigos y amores eternos resplandores la canción la bruma la dicha corazones despedazados y desperdigados el cielo de los poetas bandoneones fagot y bajo y contrabajo cantores fuerza inmortal del aire y del arte y de las ciudades renacimientos y muertes ensoñaciones y encarnaciones resurrecciones arrabales y canciones mortales canciones de amor llanto y lágrimas y sangre amores y desamores amores y amores cantores y cantoras fuerza fuerza fuerza del espíritu contra la maquinaria del mundo vuelo y espíritu resistencia dolor amor pasión y lágrimas de fuego de aire de agua y de hielo lágrimas en el pecho adormecido infinito sobrio y mortal y cantor vuelo y sinfonía y canto y rocknroll ciuda...

ROMANCE DE LA ESPADA Qué fue primero,  ¿la vaina paciente  o la espada inminente? ¿Y si la vaina no protegiera a la espada? ¿Y si la espada no amara? ¡Oh, Vaina sagrada!  ¡Oh, Espada anhelosa de sangre! E n tu misterio- y en tu eterno romance- se adivina el rostro del  Universo.

El Universo no necesita un orden. Nuestra mente, ¿necesita un orden? Nuestra mente, tan maravillosa, es tan limitada que necesita de regularidades, principios, análisis  y demás pamplinas. Nuestra mente se rebela ante la idea del caos y de la anarquía, pero -como dijo Shakespeare-: There are more things in heaven and earth, Horatio,   Than are dreamt of in your philosophy.  

TODO SIGUE IGUAL… (Reporte en metros) I Todo sigue igual. La prensa occidental distrae al público. Los contribuyentes norteamericanos hacen caso omiso. (Es preferible no darse cuenta de todas esas atrocidades de mal gusto.) Por nuestros pagos ocurre exactamente lo mismo. Los empresarios y los políticos se quedan con todos los servicios imprescindibles mientras, la gente –indiferente- se da cuenta… Acomplejado, el "medio pelo" busca siervos donde depositar su violencia doméstica y su ira. Mientras tanto, el desamor camina por las calles desiertas. II Todo sigue igual. Israel sigue asesinando palestinos y la ONU hace lo que puede (o no hace nada, lo cual es casi lo mismo.) La usura de Ezra Pound domina el mundo. No hablemos de Irak, de Siria, de Afganistán, de Haití… y de tantos lugares que no conocemos. La guerra permanente no es un mito literario.

DOLORES Y ESPERANZAS Un camino hecho de dolores y esperanzas, eso ha sido mi vida sentimental hasta ahora. Como un loop, es probable que se repita. (Como una pesadilla.) ¿Sufriré toda la (pos)modernidad? ¿Mi corazón se partirá en mil pedazos/expresionistas? Un camino de dolores y esperanzas... Hacia el final, tal vez me aguarde mi Yoko- Kodama. Mi amor correspondido.

LA MUSA QUE NO FUE   Los poemas que no germinaron. Los amores que no fueron. La paz truncada en los cadáveres de los niños.   La ira, el fuego, el trueno.   La belleza, insaciable con sus criaturas. El poeta perdido en el espacio interior.   La noche, la soledad, la derrota innumerable de los comunes. La vasta trayectoria de los locos. La dicha del sol.

ABRAZA ESTE INSTANTE... Abraza este instante:  es perfecto. (Tu belleza es aún mayor.) Abraza este instante, corazón del Tiempo. Los astros son tuyos. Tuya es la palabra y el silencio. Ama la noche. Ama el dolor. Ama por sobre todas las cosas. Tú eres el Universo. 

EL ESCRITOR Tú eres el escritor. Tú eres el escritor que se está muriendo. Tú eres el escritor que se está muriendo en un suburbio. Tú eres el escritor solitario de las biografías. Tú eres el escritor. Tú eres Hemingway en la playa, Borges en la biblioteca de la calle Ayacucho O eres Vinicious de Moraes en la bañadera, con el whiskey y la máquina Remington. Da lo mismo. El hecho es que estás solo. Y en eso te asemejas a los escritores. Paga el precio. Escribe en soledad. No sabes lo que vas a escribir. No sabes si escribirás la obra. Pero escribes. (Dios no salva por las obras.) No tienes paz, pero escribes. En el único momento  en que no piensas  es cuando escribes.  Acaso te dejas llevar por la música.

HOY ESTUVE TODO EL DÍA CONMIGO... Hoy estuve todo el día conmigo mismo, dialogando sobre cosas pueriles: tarifas, sueños, canciones y ese tipo de cosas. Conceptos y emociones  confusas. Fue una ardua convivencia. No se puede salir de gira conmigo sin pelear por quién ocupará el baño primero. Hoy estuve casi todo el día conmigo mismo.  Ya no es insoportable. Te acostumbras  a tus manías, a tus miedos, a tus rutinas. A pesar de todo no me he aburrido totalmente de mí mismo, aunque estoy bastante decepcionado: podría haber conseguido más cosas, haber cosechado más triunfos. Pero no logré demasiado. Sobrevivir  ya fue un reto  y un trabajo de tiempo completo.

LA MÁSCARA Hay un artista  detrás de la Máscara. Su rostro sea la suma de todos los rostros de todas las mascaras. Hay un artista  detrás de la Máscara? Solo sabes su nombre. (Su nombre artístico,  que seguramente no es su verdadero nombre.) Detrás de la Máscara se esconden muchas cosas que no son relevantes para el Arte.

Criminaliza a los maestros criminaliza a sus gremios criminaliza a los obreros criminaliza a sus gremios criminaliza a los inmigrantes criminaliza a los pobres criminaliza criminaliza a los negros, a los indios, a los  latinos criminaliza criminaliza criminaliza la protesta criminaliza todo y a todos  criminaliza a los jóvenes criminaliza al rock criminaliza a las mujeres criminaliza a las feministas a los desempleados, a los jubilados, a los  árabes, a los africanos criminaliza todo menos a los Bancos criminaliza todo menos a las Grandes  Empresas criminaliza todo menos a las Corporaciones multinacionales criminaliza criminaliza todo... menos al Gobierno.

y qué importa toda la furia y qué importa toda la ira y qué importa el desasosiego la confusión la ignorancia y qué importa esta pequeña vida y qué importan los puentes y los rascacielos las montañas y los columpios que ignoran el nombre de tu amada y qué importa y qué importa esta vida y qué importa este síntoma y qué importa y qué importa el fuego y las mariposas

No hagas contacto visual con los muertos, sobre todo antes de hacer el amor. No hagas contacto visual con los muertos, te llevarás una sorpresa desagradable. No hagas contacto visual con los muertos, no se trata de una advertencia. No hagas contacto visual con los muertos, ellos conocen tus puntos débiles. No hagas contacto visual con los muertos, aunque no hayan sido criminales. No hagas contacto visual con los muertos, no mercadees con ellos. No hagas contacto visual con los muertos, cadáveres. No hagas contacto visual con los muertos, vas a perder el don de la palabra. Una vez tu padre te lo dijo: No hagas contacto visual con los muertos, ellos no son la creatividad. No hagas contacto visual con ellos, los muertos, te arrepentirás como una madre primeriza. No hagas contacto visual con los muertos, las cruces y las dagas no te servirán de nada.

La gente te descubre cuando ya te has muerto.

La belleza solo se mira a si misma.

NOS OBLIGARON A ELEGIR… Nos obligaron a elegir entre dos facciones de un mismo Partido Conservador. Claro que había diferencias: La diferencia entre la asfixia lenta y el ahogamiento. Mientras tanto, los niños pagan con sus vidas el tamaño de nuestras deudas. Mientras tanto, los jóvenes son arrastrados al crimen en los suburbios. Nos obligaron a elegir entre dos facciones de un mismo Partido Conservador. A veces lo más sensato es mantenerse alejado de la política. Hasta que ocurre lo peor. Entonces regresamos a ella, esperanzados. Marcados por el dolor.

A VECES SE SIENTE UN DESDICHADO... A veces se siente un desdichado sabe que es una ilusión pero eso no le quita el sinsabor su luna compañera piensa y olvida quiere llorar pero piensa: vivo como un inmortal.

MURIÓ EL PENSADOR GABRIEL MARCO… Murió el pensador Gabriel Marco no hacía otra cosa que pensar tonterías y no hacer nada al respecto tenía tantas ideas brillantes como cualquiera era tan anciano tan calvo tan prominente los gatos de la ciudad lo lloran a raudales raudos murió el pensador Gabriel Marco estaba muy al vicio el muchacho podía pensar y pensar por horas eso que tanto le cuesta a la gente MURIÓ EL PENSADOR GABRIEL MARCO

Condescendió a pocos de nuestros lugares comunes: Era tan riguroso en su amor por las letras. N o se extravió  en otros laberintos, salvo arrabales últimos, costumbres de aquella época. No escribía para las damas ciertamente, sino para ubicuos lectores de batallas y aventuras  filosóficas. -Gracias por no ceder al jazz ni a los quejumbrosos tangos  porque sobraron letristas para aquellas cuestiones.- Dicen que una vez escribió dos poemas de amor en inglés y que tenían su música.