poesía para las masas finas

  Los camiones se recortan contra la montaña Las madres pasan con sus hijos La camarera del bar Te regala una sonrisa triste Ella no es muy distinta Solitarios Habitantes  De provincias Buscando Su amor imposible En sórdidos clasificados digitales

Sabemos que después de una línea   viene otra línea, y otra línea más…   Y así, hasta el infinito.   Como en la poesía. Como en las barricadas. Como en las barricadas de la poesía. Como en las barricas de Edgar Allan Poe.   Como en el silencio, recogimiento interior. Infinito también, como la calma, como la quietud.   Moles de piedra, mares insondables, abismos, noche, bóveda nocturna infinita. Alma, espíritu. Muertos, muertos míos, Yo sé que me reencontraré pronto con ustedes.   Como en el arte. Pinceladas de poesía. Desnudos! Paisajes! Tenue exaltación modernista. Paisaje de mis abuelos: Sierras, cerros, monte nativo, quebradas…   Yo volveré Como quien vuelve a los lagos de casa Usher    

Todo lo que no tiene aire Se pudre Todo lo que no respira Se pudre Es una verdad fundamental (Como el olor a pata)    

 Qué piolas son todos Antes de la persecución.   Antes de la persecución Son todos amables, amorosos y tiernos.   Luego, viene la persecución Laboral, sindical, sexual, moral… todo.   Toda la persecución posible. Así son las cosas.

  Yo, tan patético Y desorganizado, caótico Constreñido, reprimido, aislado Viviente, súper viviente Amante y desolado Triste como una página en blanco Tiránico y brutal, adormecido A piñas, a golpes de puño y puntapiés El último punk, el último postpunk El último hippie-punk, el último gaucho Y el último malevo Yo, patético y triste Como un payaso secreto, Como una sala de lectura Profundo y alto Como mis penas Que nadie sabrá, Todos mis desengaños, Todos mis triunfos y glorias Toda mi vejez y toda mi juventud -Noches y más noches Antes de amanecer-   Inquilino Multado Procesado Perseguido y paranoico Tan cotidiano, tan rutinario Tan y tan, tan olvidado De mí mismo Haciendo promesas sobre el bidet todavía Acosado por mis fantasmas de la infancia y de la adolescencia y de la juventud Yo, tan patético Con el culo roto Por el sistema Tantos años de neoliberalismo Post dictadura - Y váyanse todos a la concha ...

Las trabajadoras del café Salen por el fondo del bar En bicicleta Son chicas jóvenes Ellas son las responsables de cocinar todas estas exquisiteces que comemos los varones En la parte de adelante, en el salón. Se van bajo la lluvia, riendo. Han trabajado todo el día y ya es de noche. Ellas no saben que son las protagonistas de la historia en realidad. Ahora que la vida es una novela dramática. Ahora que las miserias humanas superan toda imaginación... En Santa Ro sa de Calamuchita

"La música no me molesta" (Frase de mi viejo cuando se iba a dormir la siesta)