poesía para las masas finas

  Héroe del whisky   Suponte que tuvieras que ser muy duro Con vos mismo, con tu propia canción   Suponte Que rodaras como una piedra por las calles Mojadas   Entre el gentío De seres monstruosos y delirantes   Suponte que tuvieras que proteger tu propia humanidad Frente a las cajeras del supermarket   Que tu novia no te amara más Que tu ex novia no te amara más Que ya nadie te recordara Ni siquiera tu madre Serías un héroe Del whisky Por fin  

Todo el mundo Vende todo Desesperadamente Todo el mundo Necesita dinero Todo se remata A mitad de precio O menos Pero aún así No se vende nada No hay plata Es el mantra Del nuevo gobierno Como un loop neoliberal Vuelven los 70, los 80 y los 90 “No hay presupuesto” Y Vuelve la poderosa voz De Ezra Pound: “Con usura nada está en su sitio (No hay límites precisos) Y nadie encuentra un lugar para su casa” “Usura oxida la obra y el artesano” “Usura mata al niño en el útero” “La usura No deja que el joven corteje, La usura Ha llevado la sequedad hasta la cama Y yace entre la joven novia y el esposo, Contra naturam”