poesía para las masas finas

Mi rebeldía es bailar contra las cuerdas. (Las mismas cuerdas que te ahorcarán mañana.) Mañana, futuro sustantivo. No life,  sometimes. Todo es un verso.

Todo es una ficción. Todo es una ilusión, Un teatro. El velo de Maya y la caverna de Platón. El mundo como voluntad y representación. (Tu principio de individuación.) La guerra de los nichos. La guerra feroz de los nichos. La guerra dinámica de los nichos. La guerra grande. La guerra que mata gente. La guerra por los recursos. (Industriales y naturales,  y los otros: los recursos humanos para la gran maquinaria del capital concentrado.) La guerra individual. Todo es una ficción. Inclusive esto. El mundo a través de la ventana de un hospital donde nunca estuviste. El mundo a través de la ventana del hospital. Donde acaso estuvo tu padre (y tu abuelo. Que nunca pensaron que iban a estar allí.) El mundo es una ficción. Y todos los hombres son El Hombre. “Soy humano  y nada de la humanidad me es ajeno.” Los ojos que te miran te sorprenden siendo vos mismo a través del reflejo. No pudiste decir mejor las cosas,  pero no importa. ( Peor , no importa.) Toda la...

Al fin y al cabo, con todas nuestras metafísicas y técnicas de mandril somos unos monos asustados y confundidos. Más allá de la mercadotecnia de las corporaciones y del “Elogio de la locura”  -porn postmoderna- somos la semilla en la caverna. Somos el homínido corriente/ en el bosque que se rasca la cabeza/ hueca -           Después de todo/ es bastante normal, siempre solo - mientras declina la cultura/                                                y regresamos al Origen de las piedras por el camino de la chatarra. Mientras se acelera/ la descomposición por la vía del Progreso/ y los asesinos se enseñorean de la nave y de las aguas, el individuo –¡salve! - ...

  Todas las Lauras   Que se fueron Y que volverán, todas las Lauras De la sola y única Laura…   Todas las Lauras del olvido (todas las Julietas del mismo Romeo) No volverán o sí   Una vez que te laves los pies Con agua contaminada

  Aquí sentados En una estación de servicio, Gasolinera perdida Junto a la circunvalación Que rodea A la ciudad. Somos: una niña, Una mujer y yo. Suena la primera Canción de rock Que escuché. Hay empleados -yo también fui uno de ellos-, Camiones Y camioneros. Mi tristeza (infinita) Como un abismo (de Edgar Allan Poe.) Nadie nos viene a buscar Todavía. Soy un fracaso de hombre En la era post industrial. Volvemos de los valles Del Tafí Y vamos entre los gases De la nafta de la noche Hacia el valle de Ctalamochita, Cementerio fantasma De indios exterminados por la raza… To you

Estoy haciendo un denodado esfuerzo por no morir, estoy haciendo un denodado esfuerzo para morir. Tal es mi paradoja.  Por suerte, estoy teniendo éxito en lo inmediato. Me he llamado a silencio.  La humillación renovada, la derrota en los ámbitos cruciales, me hacen más sabio y falaz. Ya no aspiro a la aprobación de ustedes, seres queridos. La perversión de las criaturas no tiene límites.  (“Me arrepiento de haberte conocido”, etcétera…) Por suerte, todo es un sueño. Todo es un sueño de nuestra memoria. Voy camino a la tumba sin saberlo acaso.  Estoy haciendo las cosas bien esta vez. No estoy pidiéndoles ayuda. El amor no existe. La necesidad es más fuerte. Pd. Yo también puedo fingir mis sentimientos.