poesía para las masas finas

H ay muchas formas de matarse además de arrojarse de un piso 17 hay muchas formas de matarse de aniquilarse de anularse de flagelarse de borrarse todas son cobardes y valientes y justas y merecidas hay veces que el derrotado sabe que fue derrotado y que más vale renunciar al juego hay muchas formas de matarse eso no quiere decir que uno ignore la nadería de la personalidad el velo de maya y todas esas cosas pero fulminarse está bien cuando uno ya no sirve para nada  

Todo me duele Sobre todo después de las fiestas.   Las fiestas como una certificación de la soledad, las fiestas como una anticipación de la muerte.   Creo en una sola cosa, creo en la soledad de las criaturas.  

No se culpe a nadie de mis derrotas personales   pero mírese bien hacia donde se dirige el mundo.   La disconformidad es la base de un mundo mejor.

  Una población de hormigas ¿Para qué sirve tener una buena casa? Para poder olvidarse de la casa. ¿Para qué sirve tener el baño limpio? Para poder olvidarse del baño. Y así sucesivamente. Los días corren Precipitados

  Una mujer con un pasado abrumador Como la lluvia, como el trueno   Una sintaxis de hierro Plena de oraciones subordinadas   Una mujer común y corriente Como el estilo de vida americano   Una mujer para el amor Y para amar   Una mujer abuela, madre y esposa De otro, y de otro…  

habrá alguna posibilidad de que casi te mueras como el sol cuando anochece en un campo de golf habrá alguna posibilidad de la luna?   estoy hablando en simultáneo con todas las cadenas de televisión que ya no existen soy el ogro mantenido de tu familia soy el paria el pordiosero el linyera el asesino los sueños   ** mi madre tiene dones dramáticas y yo a veces también **   sobre todo en estos ciclos de la historia en estos vaivenes de la locura   en estos médanos  

  No, negra, ¡vos no tenes la culpa! La culpa es mía.   No estoy enojado con vos, estoy enojado conmigo mismo.   No estoy disconforme con vos, -cómo podría estarlo-, estoy disconforme conmigo mismo.   Yo sé que doy para mucho más, pero, muchas veces, -no sé porque razón- estoy acomodado, estoy en-co-mo-de-ci-do.   Estoy enmohecido, paralizado.   Y ya no puedo echarle la culpa   a la pandemia global, ni a mi salud mental ni espiritual.   Te pido disculpas, morocha. Soy yo mismo que me estoy fallando.   Como en un tango fatal yo mismo me voy al muere y me decepciono como en una pesadilla rocambolesca.   Disculpame, Morocha, yo sé que te estoy fallando.   Me estoy convirtiendo en una máquina, me estoy convirtiendo en el gran pez.   Así que… por eso, te pido disculpas. ¿Sigo siendo una gran promesa?   Pero goles son amores.   Ahora mismo me voy ...