poesía para las masas finas

  Toda Antología de palabras es vana

Frías técnicas amatorias   Toma mi cable, busca una conexión (Don Cornelio)   ¡Si tuviera un arma de fuego, si tuviera un revolver (para matarme...!)   Cuando ya no se puede apreciar la belleza de la tarde, de las casas bajas…   -En los ríos, en la luna...-   Cuando arrecian las burocracias estatales;   cuando los trabajadores agonizan bajo la bota neoliberal...   Y ya no hay vengadores de comisarios, jóvenes anarquistas como el sol del mediodía

    NUNCA ME LLEVÉ BIEN CON LAS MÁQUINAS Nunca me llevé bien con las máquinas. Ni con los esclavos. Ni con los esclavistas. Ni con los ingenieros.   Lo siento, amigos, es una cuestión de piel.   Y no me vengan con esa de que… quieren “hacer trabajar menos a los hombres” -olvidándose de las mujeres. -   Nunca me llevé bien con las máquinas. Prefiero a los seres vivos, a pesar de todo.   Soy un poeta kitsch, naif y cursi de los años 70.   Después de hacer una barricada, voy a cortejar a una joven   de la oligarquía, extraviada en la Universidad Pública.   No todo está perdido entonces.   Esa doncella, el día de mañana,  será una líder anarco-sindicalista y se acordará de mis poesías.  Las recitará de memoria   en una biblioteca popular de escuela secundaria con un brillo adolescente en los ojos.   Recién e ntonces,  sabremos con certeza que hemos fracasado como poetas.

¿Por qué alguien tendría que pagarme? ¿Qué es el arte? Prostitución.  (Charles Baudelaire)   No quiero que nadie me pague nada. Ni por mis servicios, ni por mis productos. En realidad, creo que no valen un céntimo. Resulta que ahora todos estamos obligados a convencer y persuadir a los demás a que compren nuestros productos y servicios para no morir de hambre en una sociedad de mercado. Quien mejor engaña al prójimo, gana. ¿Por qué alguien tendría que pagarme? Me rehúso completamente. Inclusive, lo que mejor hago, cuanto mejor lo haga, menos quiero cobrarlo. Sería una estafa. Todos los días me hago esa pregunta mientras me hundo en la miseria. Algún perspicaz agregaría: “¡Esa es precisamente la razón! Porque no sabes vender: Venderte. Con la misma lógica, podríamos decir que tampoco sabes comprar.”    La libertad del paria ¿Acaso no es esa la venganza del paria? “La libertad”. La libertad de comprar y de vender. (¡De no comprar y de no vender nada!) Ya lo dijo “Chiquito” Escudero: aque

  Los camiones se recortan contra la montaña Las madres pasan con sus hijos La camarera del bar Te regala una sonrisa triste Ella no es muy distinta Solitarios Habitantes  De provincias Buscando Su amor imposible En sórdidos clasificados digitales

Sabemos que después de una línea   viene otra línea, y otra línea más…   Y así, hasta el infinito.   Como en la poesía. Como en las barricadas. Como en las barricadas de la poesía. Como en las barricas de Edgar Allan Poe.   Como en el silencio, recogimiento interior. Infinito también, como la calma, como la quietud.   Moles de piedra, mares insondables, abismos, noche, bóveda nocturna infinita. Alma, espíritu. Muertos, muertos míos, Yo sé que me reencontraré pronto con ustedes.   Como en el arte. Pinceladas de poesía. Desnudos! Paisajes! Tenue exaltación modernista. Paisaje de mis abuelos: Sierras, cerros, monte nativo, quebradas…   Yo volveré Como quien vuelve a los lagos de casa Usher