POR CADA CIEN GOBERNADORES...


POR CADA CIEN GOBERNADORES...

 Por cada cien gobernadores
un poeta o una poetisa

 por cada diez, veinte, presidentes
un poeta o una poetisa

 por cada decena de tiranos
un poeta o una poetisa

 por cada miles de ingenieros
un poeta o una poetisa

 por cada piara de diputados
un poeta o una poetisa

 por cada parva de funcionarios
un poeta o una poetisa.

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¿Por qué alguien tendría que pagarme?

¿Por qué alguien tendría que pagarme? ¿Qué es el arte? Prostitución.  (Charles Baudelaire)   No quiero que nadie me pague nada. Ni por mis servicios, ni por mis productos. En realidad, creo que no valen un céntimo. Resulta que ahora todos estamos obligados a convencer y persuadir a los demás a que compren nuestros productos y servicios para no morir de hambre en una sociedad de mercado. Quien mejor engaña al prójimo, gana. ¿Por qué alguien tendría que pagarme? Me rehúso completamente. Inclusive, lo que mejor hago, cuanto mejor lo haga, menos quiero cobrarlo. Sería una estafa. Todos los días me hago esa pregunta mientras me hundo en la miseria. Algún perspicaz agregaría: “¡Esa es precisamente la razón! Porque no sabes vender: Venderte. Con la misma lógica, podríamos decir que tampoco sabes comprar.”    La libertad del paria ¿Acaso no es esa la venganza del paria? “La libertad”. La libertad de comprar y de vender. (¡De no comprar y de no vender nada!) Ya lo dijo “Chiquito” Escudero: aque
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NUNCA ME LLEVÉ BIEN CON LAS MÁQUINAS

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    NUNCA ME LLEVÉ BIEN CON LAS MÁQUINAS Nunca me llevé bien con las máquinas. Ni con los esclavos. Ni con los esclavistas. Ni con los ingenieros.   Lo siento, amigos, es una cuestión de piel.   Y no me vengan con esa de que… quieren “hacer trabajar menos a los hombres” -olvidándose de las mujeres. -   Nunca me llevé bien con las máquinas. Prefiero a los seres vivos, a pesar de todo.   Soy un poeta kitsch, naif y cursi de los años 70.   Después de hacer una barricada, voy a cortejar a una joven   de la oligarquía, extraviada en la Universidad Pública.   No todo está perdido entonces.   Esa doncella, el día de mañana,  será una líder anarco-sindicalista y se acordará de mis poesías.  Las recitará de memoria   en una biblioteca popular de escuela secundaria con un brillo adolescente en los ojos.   Recién e ntonces,  sabremos con certeza que hemos fracasado como poetas.
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